С утра настраиваю себя на написательский лад, но, поскольку у вдохновения моего такой же поганый характер, как у меня, сподвигает оно меня на что-то совсем не то. Вместо очередной главы какого-нибудь из трех безбожно протормаживающих фиков, хоть кусочка ориджа или, на худой конец, абзаца диссертации я мурыжу всем известное "Помогите кенгуру". Причем понять не могу, из каких глубин подсознания оно вылезло. Публика встречает каждую новую переделку ржанием ристанийских коней, аплодирует и ходит за мной хвостом, дабы ничего не упустить.
С 7.00 уже произвела на свет:
Помогите кенгуру, потому что поутру
Кенгуру в своем кармане обнаружила муру...
...Кенгуру, готовя завтрак, извалялася в жиру.
...Кенгуру упаковалась и уехала в Перу.
...Кенгуру пекла ватрушки в пароварке на пару.
...Кенгуру спустила деньги, сев играть с борбом в буру.
...Кенгуру ушибла лапу, к барсуку упав в нору... (самое печальное)
Причем это далеко не все. Все я просто не запомнила. Ужасно страдаю.